Leia a coluna da semana (16/11/2026):
Flores no asfalto: por que escolhi ser psicanalista
Por Juliana Ramiro
No último sábado, fui convidada para participar do evento Fluxos Criativos – Sarau das artes, na Casa Colarte, em Tramandaí. Diante do convite, comecei a pensar sobre o que gostaria de compartilhar. E um dos temas que falamos foi sobre a minha escolha pela psicanálise, o que me levou a essa profissão e, principalmente, sobre o que ainda hoje me encanta nela. O texto que compartilho abaixo, fiz pensando nisso.
Vira e mexe, algum paciente me pergunta: “Mas não é muito pesado para ti? Passar o dia inteiro ouvindo problemas, tristezas, tragédias, dificuldades…”
Eu geralmente sorrio, porque entendo a pergunta, mas nunca sei muito bem como explicar que não é assim que me sinto. E, claro, aquele também não é o espaço para falar sobre isso.
Talvez, para responder, eu precise voltar um pouco no tempo. Nasci em uma família simples. Meus pais tinham pouco dinheiro, e cada um deles lidava com essa realidade de um jeito muito particular. Meu pai sentia vergonha das nossas faltas. Minha mãe, por outro lado, tinha uma habilidade quase mágica de transformar a escassez em alguma coisa bonita.
Quando não havia dinheiro para comprar queijo, presunto ou carne moída para fazer pastéis, minha mãe anunciava, entusiasmada, que naquela noite teríamos a noite da casquinha. E a noite da casquinha era uma festa!
Ela fritava pedaços de massa de pastel e nos chamava para comer. Não havia recheio, mas havia alegria. Nunca foi: “Somos pobres, então hoje só temos massa de pastel.” Era: “Hoje é noite da casquinha!” E acho que alguma coisa começou ali.
Não porque a pobreza seja bonita. Não é. A falta machuca, limita, constrange. Mas minha mãe me ensinou, sem saber que ensinava, que a realidade não se encerra naquilo que nos falta. Que existe alguma coisa profundamente humana na capacidade de criar, de inventar, de produzir sentido mesmo quando a vida não oferece todos os ingredientes.
Talvez por isso eu sempre tenha gostado de músicas tristes, histórias tristes, pinturas tristes. Daquelas obras que nos apertam o peito e, ainda assim, nos fazem querer permanecer um pouco mais diante delas.
Não sou melancólica. Pelo contrário, sou uma realista esperançosa, para usar uma expressão associada a Ariano Suassuna.
Não preciso negar a dureza da vida para acreditar na sua beleza. E talvez seja por isso que eu tenha escolhido a psicanálise. Na clínica, a tristeza não me incomoda. A dor não me afasta. O sofrimento humano não me assusta. O que me encanta é a capacidade que temos de fazer alguma coisa com aquilo que nos acontece.
É testemunhar alguém encontrando palavras para uma dor que antes só sabia sentir. É acompanhar uma pessoa descobrindo que sua história não precisa ser uma sentença. Que aquilo que lhe aconteceu faz parte de quem ela é, mas não determina tudo aquilo que ainda poderá ser.
Rubem Alves escreveu sobre a ostra que, ferida por um grão de areia, produz uma pérola. Gosto dessa imagem. Não porque acredite que o sofrimento seja necessário ou que toda dor nos torne melhores. Há dores que devastam, que silenciam, que interrompem. Mas porque acredito que, mesmo diante delas, pode existir a possibilidade de transformar, de criar, de vir a ser.
E é essa possibilidade que me comove. Talvez uma das coisas mais bonitas da psicanálise seja justamente não oferecer respostas prontas. Não há um caminho certo que o analista conheça de antemão, uma receita para a felicidade ou uma forma ideal de viver. Há um sujeito, sua história, seus conflitos, suas repetições e suas possibilidades.
A psicanálise não me oferece o lugar de quem salva, conserta ou ensina alguém a viver. Ela me oferece algo muito mais precioso: o privilégio de acompanhar.
De estar ao lado enquanto uma pessoa procura suas próprias palavras, reconhece seus desejos, encontra suas saídas. De testemunhar, sem pressa, o trabalho delicado de alguém que vai se tornando autor da própria história.
Isso não significa que a clínica seja sempre leve. Há histórias que nos atravessam, silêncios difíceis de sustentar, dores para as quais não existem palavras suficientes. Mas o sofrimento não é tudo o que encontro quando escuto alguém. Encontro também a potência, a criatividade, a capacidade simbólica e, tantas vezes, uma surpreendente insistência da vida.
Por isso, quando me perguntam se não é pesado passar os dias ouvindo tanta tristeza, penso na minha mãe, na travessa de casquinhas sobre a mesa e naquela capacidade extraordinária de fazer existir alguma coisa onde parecia não haver nada.
Penso que, de alguma maneira, continuo sentada àquela mesa. Só que agora escuto histórias. E todos os dias tenho o privilégio de ver flores nascendo no asfalto. Não porque o asfalto deixe de ser duro. Mas porque, apesar dele, a vida insiste.
Te convido a refletir mais sobre este e outros temas acompanhando os episódios do Psi Por Aí, disponíveis no YouTube e no Spotify. E claro, siga também o Psi Por Aí nas redes sociais. Aceito sugestões de temas! Até a próxima semana.
Texto publicado originalmente no Litoral na Rede: https://litoralnarede.com.br/tag/saudemental/
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